Devinettes avec réponses : mots et objets à deviner

Je passe mes journées dans un livre sans rien apprendre. Quand vous le fermez, je garde l'endroit où votre lecture s'est arrêtée.

On me frotte sur les traits de crayon qu'on regrette. À chaque correction, le papier devient plus propre et moi, un peu plus petite.

Je ne couvre qu'un bout de doigt. Ma petite coque permet de pousser une aiguille à travers le tissu sans se piquer.

J'ai la tête d'un point et la queue d'une virgule. Entre deux parties d'une phrase, j'accorde une pause : on reprend son souffle, mais je ne ferme pas la discussion.

Nous sommes deux signes courbes qui se font face. Dans une phrase, nous gardons un commentaire à part : retirez-nous avec notre petit secret, et le propos principal tient toujours debout.

Je n'ai qu'un petit trait pour tout bagage. Dans « arc-en-ciel », je travaille en double : sans mes deux attaches, « arc », « en » et « ciel » repartent chacun de leur côté.

Je porte une adresse où je n'habite pas. On glisse une lettre dans mon ventre de papier, puis on referme mon rabat avant de me confier au courrier.

Je suis cousu au bord d'un manteau. Pour le fermer, on me fait passer dans une petite fente du bord opposé ; pour l'ouvrir, je refais le chemin en sens inverse.

Deux récipients de verre partagent un passage étroit. Mon sable descend d'un côté ; retournez-moi, et une nouvelle durée commence.

Posez ma feuille transparente sur un dessin : vous pouvez suivre ses lignes au crayon. Quand vous me soulevez, la copie vient avec moi et l'original reste dessous.

Mon anse s'ouvre pour traverser les deux anneaux d'un portail, puis se referme dans mon petit corps de métal. Pour ce modèle, une clé suffit à me libérer.

À chaque pelletée de terre qu'on emporte, je prends plus de place. Remettez la terre, et je rétrécis : drôle de façon de grandir !

Je vous désigne sans vous décrire. Les autres me prononcent pour vous appeler, mais ils ne vous prennent rien. Et vous pouvez me partager avec quelqu'un que vous n'avez jamais rencontré.

Mes dents se promènent dans vos cheveux. Elles séparent les mèches sans rien mâcher ; leur travail fini, pas une bouchée n'a disparu.

Devant la falaise, vous lancez un appel. Je vous renvoie vos mots un instant plus tard. Je n'invente jamais de réponse, mais j'ai souvent le dernier mot.